Trompetas de Nueva Orleáns

Verano, 35 grados. Nueva Orleáns, estado de Luisiana. Año 2020. Tras una casi completa reconstrucción de la ciudad destruida parcialmente por el Huracán Katrina veinte años atrás, ha resurgido de entre sus escombros, en un mar de desechos, falta de ayudas y un alto índice de criminalidad.

Oficina del alcalde Smith. 23 grados. El electo hace ya dos años dicta a su secretaria una carta a los últimos afectados por los "daños colaterales": aquellos que ahora deberán abandonar sus hogares precarios para dejar sitio a un bulevar comercial que devolverá a la ciudad su perdida gloria.

- Señorita Atkins por favor, tome nota:

A las poblaciones disidentes:
El progreso de nuestra ciudad es un paso inminente. La entrada del dinero turista es algo necesario y no vamos a permitir que la opinión de unos cuantos negros y chicanos decidan lo que es mejor para nosotros. Así, tienen un plazo máximo de dos días para abandonar sus chabolas antes de que demos luz verde a las excavadoras. Podrán estar orgullosos de que en esa zona que han corrompido con sus estúpidas costumbres y gilipolleces y que han ocupado y distribuido, como si hubiésemos perdido nosotros la guerra al comunismo, se vaya a construir el mayor bulevar comercial del estado de Luisiana. Les sugerimos que no vengan a reclamar al ayuntamiento: están ustedes ocupando una propiedad privada de la que no son dueños legítimos. ¿Que demonios quieren, una especie de reserva, como a los indios?
Atentamente,
El Ayuntamiento de Nueva Orleáns

– Señor Smith... supongo que será una broma... – comentó la secretaria antes de levantar los ojos del ordenador – todo el mundo se nos echará encima y…
– Lo sé, lo sé... transcríbalo de tal manera que sea “correcto y aceptable” – le interrumpió haciendo una mueca de burla – haga el favor de repetirme lo que le he dictado…
– Si señor...

A los vecinos afectados:
Nuestra querida ciudad, después de 20 años de reconstrucción ha llegado a su punto álgido. Recuperando la gloria como referencia de la música que tanto la ha caracterizado siempre, se restaurará, a su vez, el flujo del turismo que tanto nos beneficia a todos. Sabemos desde el ayuntamiento que muchas de sus comunidades minoritarias, que residen en la zona de una manera no regularizada, se verán afectadas, y ello es algo que nos preocupa. Han dado ustedes una enorme muestra de lo que la perseverancia y la solidaridad entre vecinos puede llegar a lograr, y eso es algo que les ennoblece, así como en enriquecimiento cultural que han aportado a la zona. Sin embargo, nos vemos obligados a llevar a cabo el proceso de desalojamiento en pos del bien con miras futuras de la ciudad. Pero sus necesidades estarán cubiertas: serán ustedes redireccionados a los centros de caridad de manera temporal hasta que se regularice su situación. Les sugerimos que si tienen alguna queja se dirijan al propio Ministerio de la Vivienda, así como a la asociación de afectados por el huracán Katrina. Su comprensión es un ejemplo del buen espíritu de Nueva Orleáns.

Atentamente,
El Ayuntamiento de Nueva Orleáns

– Aprende usted rápido, Señorita Atkins…– acto seguido se hizo un silencio incómodo y el alcalde se abalanzó sobre aquella adolescente – conoce lo políticamente correcto –jadeaba – pero le queda mucho por aprender…

Tacones Ciegos

Y calle abajo se contoneaba con sus tacones. Estaba muy orgullosa de ellos: se los había regalado un amante francés que vino y se fue en un mismo mes pues, al parecer, le buscaban por hurtar en un convento. Partió y la dejó con promesas de un futuro maravilloso, rodeados de veinte críos chillones y un par de perros, en un enorme caserío. Sin embargo, el se marchó y lo único que quedó fueron aquellos ruidosos tacones, objeto de envidia de muchas jovencitas de entonces, allá en el pueblo. No recuerdo su nombre, pero todas las mañanas temprano se la oía taconearse calle arriba y abajo, y entre abajo y arriba, un saludo de esta hermosa a un servidor apostado en la puerta de su casa, en la fuente o en la vieja vaquería. Arriba y abajo, abajo y arriba, y ella se contoneaba con sus tacones todos los días, ignorando el dolor que estos le producieren debido a las piedrecillas del suelo o a los adoquines de la calle mayor… ¿Que le importaba un par de cortes a aquella mujer? ¿Que le importaban los cardenales en sus dulces pies a aquella que demostraba ser de una pasta más dura, de una dureza excepcional? A mi me importaban.... cada gota de sangre que resbalaba de sus castigadas extremidades y caía en tierra era para mi un castigo injusto, algo que no debería permitirse ni en las situaciones más adversas, en aquellas en la que todo importa poco y lo poco lo es todo… ¿Pero que importa la opinión de un ciego? ¡Creen acaso que yo me alegré de haber sido designado inútil para guerrear! ¿Qué es más duro que ver marchar uno a uno a aquellos que te rodearon toda tu vida?.... Pues es más duro no verlos marchar… pero no porque se queden precisamente…

Y un día se dejaron de oír aquellos tacones que me colmaban de alegría todas las mañanas. Día tras día esperé, pero jamás volvieron a contonearse por las calles. Al poco me enteré que la metralla de un obús acabó con su vida, durante la ocupación, mientras cargaba con dos docenas de huevos, para una familia imposibilitada de trabajar… En su bondad encontró la muerte, como flor que brota en un cementerio. No recuerdo su nombre, pero se que dos soldados se jugaron sus tacones en una partida de dados…

F = (-G*m2*m1)/r^2

¿Y esta vez que?
- Un hombre que se ha lanzado del séptimo piso, sargento...
Esta ciudad apesta.... sus habitantes son unos malditos ignorantes.
- ¿Ignorantes señor?
Ignorantes... ¿Es que acaso el desconocimiento de una ley exime de su cumplimiento?
- No señor, ni mucho menos...
Bien pues, este hombre al parecer desconocía la Ley de Gravedad...

Y se trazó un perfil con tiza alrededor del cadáver antes de retirarlo

Ratas

Correteaban por las alcantarillas... subían, bajaban y volvían a subir. Mordían cables, tuberías. Antes de que te dieras cuenta, te podían devorar un brazo limpiamente.. dejando solo un par de tendones infectos alrededor de una columna de hueso...
Su apetito era insaciable. Su voracidad inmedible. Comen, tragan. Quieren más. Nunca hay suficiente. Y todas son iguales... bueno, todas no.. las hay gordas, negras, con los ojos inyectados en sangre... pero siguen siendo ratas...
¿Sabes qué?
- ¿Que?
Que aunque sean ratas, aunque sean gordas y malolientes, aunque en sus tripas se digieran partes de niños, de animales muertos, de desperdicios, aunque devorarían a uno de nosotros sin dudarlo si tuviesen la ocasión... las prefiero a los que viven arriba... son lo mismo, peor al menos estas son sinceras con sus intenciones.
- ¿Quieres otro trozo?
Si, claro...
- No está tan tierna como siempre...
Te he dicho que las blancas están mejor.

Da, mon tovarisch! Da!

Moshé Zhirinovski se dedicaba a recoger chatarra. Era lo que se le daba mejor y eso todos lo sabían. Desde Novgorod hasta Stalingrado recorría, a pie, la larga distancia que separaba ambas grandiosas y majestuosas ciudades. Claro que Moshé ya no era Moshé desde hace mucho tiempo. Iván Kozlov, como se le conocía por doquier y tal y como se hallaba inscrito en el registro del soviet, era uno más de los millones de felices trabajadores de la Unión. Se le reconocía como auténtico descendiente de campesinos y obreros rusos de pura sangre, y pobre de aquel que intentase carcajearse de su nariz ganchuda, llamándola "nariz de judío". Nunca se le oyó hablar mal de la Patria, del ejército o del comunismo, más bien todo lo contrario. Apoyaba todas las resoluciones políticas, explicaba el sufrimiento como "paso momentáneo", las carencias como "sacrificio necesario", exaltaba el valor de la causa y maldecía el nombre de todos aquellos disidentes: creyentes, capitalistas, intelectuales, semitas… que merecían bien dar con sus huesos en Siberia, por supuesto, todo en nombre del pueblo trabajador. Kozlov era un auténtico fanático soviético. Tanto que cualquiera que, por casualidad, hubiese hecho un fugaz registro a su escaso equipaje, habría encontrado todo tipo de carteles de propaganda, emblemas del partido, libros de divulgación y, principalmente, una enorme tirada de retratos del tovarisch Stalin.

Lo que no sabrían nunca es que Zhirinovski, a diferencia de Kozlov, nunca andaba corto de papel higiénico...